Canta Irlanda

Pues me he leído este libro que no pensaba leerme, pero que Anniehall me regaló por el día del libro. Ha sido un boicot  más moral que efectivo. Claramente. Pero sigo pensando que 13 € por un libro que cuesta 20 en papel es una barbaridad.

Pero, bueno, volviendo al libro. A mí Javier Reverte me encanta, me parece que esa mezcla suya de relatar su propio viaje y las historias que sucedieron en esos lugares es una fórmula de éxito que siempre funciona.

Esta vez toca Irlanda y sus escritores y su historia. El libro arranca en un Bloomsday y nos lleva por toda la isla. Se nota su pasión y el libro me ha gustado. Incluso nos lleva al pueblo donde se rodó el Hombre Tranquilo, una de mis películas favoritas y también del autor.

Pero para todo hay un pero. Cada vez me parece más condescendiente y más por encima de los demás. Supongo que si te pasas la vida escribiendo sobre personas al final las ves más como personajes que como personas. No sé. Es la impresión que me da.

Habla de los problemas de Irlanda (los troubles), del terrorismo, del nacionalismo irlandés, pero sobre todo de escritores. Principalmente de Joyce y de Yeats, pero también de Beckett, de Wilde, de Bernard Shaw... son muchos los escritores que ha dado Irlanda.

También creo que hay un punto de esnobismo en la alabanza que hace de los irlandeses y de su amor por la lectura. Puede que lean más, seguro, pero de ahí a que se sienta el amor a la literatura y a los escritores... no sé, sería demasiado bonito para ser cierto. Habrá quien sí y habrá quien no, como en todas partes.

También se muestra que seguramente en la lista de pueblos más miserables del mundo, los ingleses están bastante arriba. La gran hambruna es algo espeluznante y la manera en que colonizaron y echaron de sus propias tierras a la gente, cómo Cromwell llegó y arrasó, como veían a los irlandeses como poco menos que subhumanos da un coraje terrible.

Unos párrafos:

"En realidad la batalla del Boyne, todo un hito en la historia de Irlanda, fue en esencia una prolongación de las pugnas inglesas, de las luchas intestinas entre el Parlamento, realeza, católicos, protestantes y aspirantes al trono. Y todas, de una forma u otra, rebotaban en Irlanda, que solía llevarse la peor parte del desastre; o sea, que si en Inglaterra se perdía en el aire un guantazo, le caía en las narices a Irlanda".

"Para mí constituye un placer supremo viajar solo y en coche. Casi nunca pongo la radio y muy pocas veces música. Contemplo el paisaje, pienso en el libro que estoy escribiendo, repito en voz alta los chistes que siempre me hacen reír, recuerdo a mis amigos muertos, dejo que corran mis lágrimas solas, canto canciones de la niñez, me recito versos que conozco de memoria, abro la ventana y huelo los olores de las cuatro estaciones, me río alegre por la viveza de mis sentidos, del hecho de estar vivo, y siento mi existencia y el mundo alrededor en su desorden y alborozo. Disfruto con la hondura de mi soledad y no entiendo cómo existe gente a la que le aburre viajar en un coche sin compañía alguna: pocas cosas hay en la vida tan libres, pura aventura. Creo que es algo parecido a lo que debieron de sentir los hombres de antaño cuando montaban sobre un caballo, picaban espuelas y cabalgaban por bosques o desiertos".

Un buen libro de viajes, aunque creo que peor que otros suyos, no me parece el más lucido de los suyos. Corazón de Ulises y los de África creo que son mejores.