Sin gafas

Se acaba el día. Me siento en la cama. Me quito las gafas. Me tumbo y ruedo hasta su hombro. Él ya tiene el brazo preparado para recibirme. Muchas veces le pellizco sin querer (¡ay!) mientras encuentro la postura. El lugar de mi cabeza en ese hueco que parece hecho para ella entre el pecho y el hombro. Decimos tonterías y comentamos el día, las cosas importantes y las intrascendentes. Generalmente si hay alguna decisión que tomar la tomamos entonces. Alguna caricia, alguna carantoña y, un ‘me voy a poner para dormir, vete a tu cama’. O no.

Suena el despertador. Muy pronto. La mayoría de los días durante minutos, muchos minutos, soy incapaz de hablar. Sin embargo a veces sí puedo rodar hasta su brazo, de nuevo preparado para que me acurruque a su lado. Una pierna estirada sobre el colchón, la otra doblada por encima de él, en un lugar difícil de encontrar. Lo suficientemente debajo de la tripa para no aplastarla pero no tanto como para aplastarla. Suelo seguir en silencio. A veces él me cuenta cosas, es alondra al fin y al cabo. Yo asiento o niego con la cabeza. Si puedo. Cuando junto fuerzas o ganas suficientes me incorporo (a veces no las encuentro y entonces es cuando ya no queda más remedio). Me siento en la cama. Me pongo las gafas. Empieza el día.

Son dos ratos felices y perezosos que parecen fuera del tiempo, una especie de propina que le ganamos al día. Sin gafas. Y algunos días todo lo demás parece sólo el peaje que pagamos por ellos.

Creo que estos momentos es a lo que los angloparlantes llaman "the wee small hours" así que el título de la canción nos viene al pelo (aunque la letra no tanto).