La espetera

Había pensado empezar la entrada diciendo: tengo tetas. Luego he decidido que mejor que no. Lo primero porque no somos en este blog proclives a ese tono tan desabrido y tal vez un pelín procaz, al menos para comenzar un texto. Y segundo porque es obvio. Soy mujer, tengo tetas. Eso es tan verdad como que no hay verano sin calor ni hortera sin transistor, que dice mi madre.

Además abrir fuego con semejante declaración supongo que atraería a esa otra gente que dicen navega por la red en busca de mujeres ligeras de ropa. Pobres incautos, que desilusión les esperaría.

El caso es que llevo unos días con el asunto de este post rondándome la cabeza y parece que ahora todo el mundo habla del tema. Un amigo de Gordi nos explicó toda una serie de estrategias para conseguir verlas (y tocarlas). Molinos está preocupada por si se le verá el canalillo en la firma de la Feria. En fin, parece que todos andamos con la pechuga en la cabeza (qué extraña imagen, intentemos borrarla).

En realidad a lo que yo me quería referir de haber empezado con ese ‘tengo tetas’ es que no las tengo malas. Tengo un buen escote. Ale, ya lo he dicho.

Al principio, de las tetas quiero decir, o sea al principio de las mías… Que me estoy liando. Cuando me empezaron a salir tenía complejo de poco. Lo mismo fue por las carcajadas de la madre de una amiga que tenía entonces un día que me vio toda pudorosa intentando cambiarme en la playa sin que se me viera nada. Se acercó a mirar y gritó ‘¡pero si tienes dos botonucos!’. Su hija era una de esas que, como se decía entonces y mira que suena horrible, ‘estaba muy desarrollada.’. El caso es que yo seguí mi desarrollo y ella prácticamente se quedó como estaba.

También recuerdo otra vez poco después en que fui con otra amiga a comprarme una camiseta que no fuera una camiseta normal, corriente y sin forma ninguna. Quería algo un poco más mono, más entallado que lo que había llevado hasta entonces. Es posible que me probara todos los tops que tenían en aquella tienda, y eran muchos. No nos gustó ninguno. El problema, en todos, era cómo me quedaba el escote. Siempre mal.

Supongo que aquellas dos entrañables anécdotas contribuyeron no a que me acomplejara, que tampoco era para tanto, pero sí a que prestara poca atención a mi escote.

Con el tiempo sin embargo descubrí que de pequeñas nada. Descubrir a lo mejor es una palabra demasiado ambiciosa. Se trató más bien de una constatación. Primero por comparación, salta a la vista, y segundo por ausencia de tallas adecuadas en las tiendas del ramo. Un drama. Al principio me costaba encontrar algo mono. Luego directamente algo que no apretara en ningún sitio ni hiciera efecto doble teta (y eso, amiguitas, eso es lo peor que puede haceros un sujetador, hasta aquí el annieconsejo de hoy) ni pareciera de mi abuela. De comprar en esas cadenas con nombres extranjeros y cosas bonitas ni hablamos. Cada sujetador un ojo de la cara y además feos.

Lo del escote feo no sé si se me llegó a pasar. El caso es que por eso o por exceso de pudor nunca voy escotada, me pongo imperdibles en las camisas si se abren un poco, me preocupo por si lo que llevo hace que se me vea más de la cuenta en según qué posturas… Supongo que lo mío roza un poco lo enfermizo porque muchas veces le digo a ND ‘me parece que se me ven las tetas’ y él pone cara de que estoy loca y responde ‘pues como no sea poniendo los ojos en tu cabeza, mucho contorsionismo van a tener hacer para ver algo’.

Aunque he notado que esto empieza a cambiar. Cada vez me importa menos y me gusta más mi escote. El otro día al llegar a casa me di cuenta de que, con la blusa que llevaba, media oficina me debía de haber visto las tetas, bueno el sujetador. Me dio igual. Eso mismo hace unos años me habría hecho ponerme rojísima al darme cuenta y lo habría pasado fatal al día siguiente pensando en el qué dirán. También me atrevo a ponerme cosas que antes no, como escotes más bajos o faldas algo más cortas.

Será es la proximidad de la crisis de los cuarenta. Pues mira, si es para esto, no me importa. Aunque me doy de cabezazos por haber sido tan ñoña todos estos años y no haberlo hecho antes, cuando de verdad estaba buena. Porque, modestia aparte, yo estaba bien buena antes de que los hijos y los años causaran estragos.

Dentro de un límite, claro, que tampoco quiero acabar siendo una vieja patética que se ponga cosas ajustadas, leopardos de toda la vida (nada de animal prints que dicen ahora), escotazos hasta el ombligo o faldas tipo cinturón cuando el cuerpo ya no esté para eso. Paradme los pies si llego ahí.

¡Ah! si os preguntáis por el título del post es porque me hace gracia. Mi abuela siempre lo llamó espetera y es a la única a la que se lo he oído así. Y ella sí que presumía. No, ella no presumía de ser de las pocas universitarias en su época, ni de haber trabajado toda la vida, haber publicado libros o dirigido museos. Lo que son las cosas, ella presumía de su estupenda espetera. Ya veis. Pues ahora yo como ella, a presumir.

(Ahora a ver cómo hago yo para ilustrar esto sin poner 'tetas' en el google. Deseadme suerte.)