Stoner

Pues me he terminado de leer esta novela. Es una (otra de tantas) de esas que compro como oferta del día en Amazon. Y la verdad es que está bastante bien. Es una novela, novela. Tampoco muy larga. De esas que van enganchando y que se disfrutan leyendo.

La novela sucede durante la primera mitad del siglo XX. William Stoner es el hijo de unos granjeros al que mandan a estudiar Agricultura a la Universidad. Allí va estudiando a la vez que trabaja en casa de unos amigos de la familia para poder pagarse el alojamiento mientras estudia. Es una vida de esfuerzo y sacrificio, Y su vida cambia cuando tiene que cursar una asignatura obligatoria de inglés.

No voy a contar mucho más del argumento para no chafar nada, aunque tampoco la historia en sí es emocionante. Nos cuenta su vida, con sus momentos emocionantes, con sus luchas, sus renuncias, el amor, la enemistad, la amistad, la paternidad, la enfermedad... en fin, de todo.

Hay por ahí críticas muy entusiastas de este libro en el que lo ponen por los cuernos de la luna. Es cierto que está muy bien, pero a mí no me ha cambiado la vida, la verdad. Es cierto que es una novela clásica, un poco como ya no se estilan.

La historia sucede en Misuri, en Columbia. Lejos de los escenarios más típicos de la costa Este o de California. Y vamos siguiendo la vida de Stoner durante todos esos años. La verdad es que es una vida más llena de contrariedades que de alegrías. Va pasando a lo largo de cuarenta y pico años del siglo pasado. Aparecen la primera y la segunda guerras mundiales, la gran depresión, la posguerra. También aparece el mundo académico con sus rencores y odios, con sus peculiaridades.

Ya os digo que me ha gustado. Como pero le pongo que la traducción es leísta hasta el infinito, pero eso es algo a lo que tendremos que acostumbrarnos, visto el panorama. Y antes de poneros unos párrafos quiero haceros partícipes de una inquietud que tengo: ¿por qué las portadas de los libros americanos son infinitamente más bonitas que las españolas? Es que no hay color. Los libros editados en España normalmente tienen unas portadas horrorosas. Simples, planas y sin gusto. Por ejemplo, la portada que he puesto es la americana que me parece preciosa y esta es la española, que no está mal, pero...:

En fin, que me disperso. Os pongo unos parrafillos para que veáis un poco como está escrita:

"Los ojos de Sloane regresaron a William Stoner y dijo secamente: «El señor Shakespeare le habla a través de trescientos años señor Stoner, ¿le escucha?». William Stoner se dio cuenta de que por unos instantes había estado conteniendo el aliento. Lo expulsó suavemente, dándose cuenta de que la ropa se movía sobre su cuerpo mientras el aliento le salía de los pulmones".

"Su madre estaba frente a él, pero no le veía. Sus ojos estaban cerrados, comprimidos. Respiraba afanosamente, con la cara vuelta, como dolida, y apretaba los puños cerrados contra sus mejillas. Stoner se percató con asombro de que estaba sollozando, profundamente y en silencio, con la pena y la extrañeza de quien rara vez llora".

"Habiendo accedido tarde a los estudios, sentía ahora urgencia por estudiar. A veces, inmerso en sus libros, le venía a la cabeza la conciencia de todo lo que no sabía, de todo lo que no había leído y la serenidad con la que trabajaba se hacía trizas cuando caía en la cuenta del poco tiempo que tenía en la vida para leer tantas cosas, para aprender todo lo que tenía que saber".

"Le vino a la mente que tenía casi sesenta años y que debía estar por encima de la fuerza de aquella pasión, de aquel amor. Pero no lo había superado, lo sabía, y nunca podría hacerlo. Bajo la confusión, la indiferencia, el olvido, ahí estaba. El amor, intenso y fijo, siempre había estado ahí. En su juventud lo había dado sin pensar, lo había dado al conocimiento que le había revelado —¿hace cuántos años?— Archer Sloane; se lo había dado a Edith, en aquellos primeros días tontos y ciegos de cortejo y matrimonio, y se lo había dado a Katherine, como si nunca antes lo hubiera hecho. Lo había ido dando, de manera extraña, en cada momento de su vida y quizás lo había dado más cuando no era consciente de estar dándolo. No se trataba de una pasión ni de la mente ni de la carne; era más bien una fuerza que comprendía a ambas, como si fuese, más que un asunto de amor, su sustancia específica. A una mujer o a un poema, simplemente decía: ¡Mira! Estoy vivo!".

"No deseaba morir, pero había momentos, como cuando Grace se marchó, en que lo ansiaba impaciente, como uno espera el momento de un viaje que no tiene especial deseo de emprender. Y como cualquier viajero, sentía que había muchas cosas que tenía que hacer antes de irse, si bien no recordaba cuáles".