La casa de la alegría

"Se había aburrido toda la tarde con Percy Gryce —el mero recuerdo parecía despertar un eco de su monótona voz—, pero no podría rehuirle al día siguiente, tendría que cimentar su éxito, someterse a más aburrimiento, estar dispuesta a hacer más concesiones, a seguir adaptándose, y todo por la remota posibilidad de que al final él se decidiera a hacerle el honor de aburrirla para toda la vida".

Edith Wharton. La casa de la alegría.

Pues un mes más estamos aquí dispuestos a hablar del libro del mes del club de lectura 2.0. Esta vez el libro que hemos leído fue propuesto por Newland en la que es su primera propuesta que nos hemos leído.

Durante todo el mes ha estado hinchado como un pavo y diciendo que ya puede morirse feliz, que ya nos hemos leído un libro propuesto por él.

Y, sí, así ha sido. Yo lo que puedo añadir es: felicidades, Newland. Lo has conseguido. Has capturado las esencias del club y has logrado que un libro de tu admirada Edith Wharton nos parezca a todos un ladrillo indigerible. ¡Bienvenido al Club! Ahora sí que eres un miembro del club de verdad. Lo has conseguido.

Y es que es un libro muy pesado. Y que se va haciendo más y más pesado según avanza. Yo lo resumiría de una manera muy sencilla, en una frase o en un tuit: "los amantes de Teruel, tonta ella y tonto él". Pero la señora Wharton nos mete casi cuatrocientas páginas de tedio. Y es que el libro es muy repetitivo. Para los que no os lo hayáis leído, el libro nos describe la sociedad de Nueva York de principios del siglo XX a través de la protagonista, la señorita Bart. Lily Bart es más o menos pobre para su entorno social que es la alta sociedad neoyorquina. Es guapa y está a la caza de un marido que le de la seguridad económica que desea.

El problema es que a la vez tiene la cabeza llena de pájaros y cuando ve que se va a comprometer sale corriendo. Y no es porque tenga un alma romántica que se rebele contra el matrimonio de conveniencia porque cuando se presenta en su vida el que podríamos denominar su amor, también lo fastidia. Así que vamos paseando por esa sociedad decadente y aristocrática, inmoral y puritana. El dicho de que lo poco agrada y lo mucho enfada se aplica perfectamente a la lectura de este libro.

Newland dice que es un libro bastante feminista. Y yo es algo que no he visto por ningún lado. Lo único que llega a hacer es preguntarse directamente por qué el juicio de lo que pueden hacer o no hacer hombres y mujeres es distinto. Ni siquiera deja que sea el lector el que se lo plantee a través de la lectura, sino que se la suelta sin más. Por lo demás es más una descripción que vista cien años después puede llevar a pensar qué mal estaban las mujeres entonces, pero que puesta en su tiempo no creo que fuera en absoluto revolucionaria, escandalosa o adelantada a su tiempo.

Tampoco voy a hacer mucha leña porque es cierto que nos hemos leído muchos libros peores que este en el club, pero sigo pensando que Newland tiene madera y puede conseguirlo. ¡Ánimo! ¡Seguro que tú puedes y el próximo es peor!

Unos párrafos que he subrayado:

"La señora Peniston tenía la imaginación tapada con una funda, como los muebles del salón. Sabía, por supuesto, que la sociedad había «cambiado mucho» y que muchas mujeres a quienes su madre habría tildado de «peculiares» estaban ahora en posición de ser exigentes con su lista de visitas; había discutido los peligros del divorcio con su párroco y agradecido a veces que Lily continuara soltera; pero la idea de que el nombre de una muchacha pudiera ser rozado por el escándalo y sobre todo asociado con ligereza al de un hombre casado era tan nueva para ella que se sentía horrorizada como si la hubieran acusado de dejar puestas las alfombras todo el verano o de violar cualquier otra ley del gobierno doméstico".

"Pero una cosa es convivir cómodamente con el concepto abstracto de la pobreza y otra entrar en contacto con sus implicaciones humanas. Lily jamás había concebido a estas víctimas del destino bajo otra forma que la de la masa. El hecho de que la masa estuviera compuesta de vidas individuales, de innumerables centros aislados de sensación provistos de su misma avidez de placer, de su propio y feroz rechazo del dolor —el hecho de que estos paquetes de sentimiento revistieran formas parecidas a la suya y tuvieran ojos para contemplar la alegría y jóvenes labios formados para el amor— constituyó una revelación que le produjo uno de aquellos arrebatos de piedad que a veces desequilibran una vida. La naturaleza de Lily era incapaz de semejante renovación: sólo podía sentir las exigencias ajenas a través de las propias, y ningún dolor era real si no castigaba sus propios nervios".

"Empezaba a comprender por primera vez que la dignidad de una mujer puede costar más de mantener que la altivez de su porte, y el hecho de que la conservación de un atributo moral dependiera de dólares y centavos daba al mundo un aspecto más sórdido del que jamás le hubiera atribuido".

Tenéis reseñas mucho más interesantes en los blogs de Juanjo, Bichejo, Livia y Carmen y durante este mes hablaremos de la casa de la alegría en el club de lectura.