Forofos y forofos

No me gusta el fútbol. Esto no tiene nada de particular, claro, pero supongo que me permite ver la afición ajena con un poco de ¿objetividad? Bueno, eso tampoco, porque si me preguntan diré que soy del Madrid.

Tampoco es que no haya visto un partido con pasión forofa nunca (con total desinterés muchas, muchas veces). De hecho, fue en mi piso de estudiante donde vimos cómo ganó el Madrid la séptima Champions (o lo mismo todavía se llamaba Copa de Europa). Y lo que es más, desde allí salimos para celebrarlo en la Cibeles.

Años más tarde coincidió que me tocó pasar unos meses en el pinche desierto mientras se jugaba el Mundial Corea / Japón. Supongo que la nostalgia de la patria, o el aburrimiento de un sitio donde la máxima emoción era cuándo nos volveríamos a quedar sin comer en ‘casa’ porque habían cerrado la frontera, nos hizo a todos los españoles ir juntándonos para ver los partidos, insultar a los árbitros, celebrar las victorias (si es que las hubo, que no lo recuerdo)…

Pero vamos, salvo esas ocasiones, no creo haber visto el futbol con pasión nunca. De hecho, la final del mundial que ganó España me la pasé de espaldas a la tele. Sin embargo he vivido siempre rodeada de futboleros.

Mi padre, después de unos años juveniles en los que despreciaba el fútbol por considerarlo el opio del pueblo, el pan y circo del franquismo, se convirtió (no sé si gracias a la democracia o por qué) al forofismo madridista. Mi hermano, claro, ha seguido la tradición. Y luego fui a dar con ND, también madridista.

Lo que me lleva a esta reflexión de andar por casa y análisis con pantuflas y batamanta sobre el amplio espectro del forofismo. O más bien el amplio espectro de cómo vivir el forofismo.

Por un lado tenemos lo que yo consideraba normal antes de ND. Eso consiste en, por ejemplo, ser prácticamente el primero en abonarse al plus porque algunos partidos de futbol dejaban de verse en abierto. O en comprar en paspartú todos los partidos del Madrid aunque sea contra uno de tercera regional. Pero sobre todo, por supuesto, significa dar saltos en el sofá tirando la cerveza si hace falta para celebrar un gol, llamar cosas feas al árbitro cuando pita en nuestra contra (con o sin razón), gritar ‘venga, venga, venga’ in crescendo según vas levantando progresivamente el culo del sofá cuando se van acercando a la portería, darse abrazos de los de palmadas en la espalda con el que se sienta a tu lado en el sofá cuando meten gol, aunque sea ese cuñado al que tanta manía le tienes… Porque, claro, siempre o casi siempre venía alguien a casa a ver los partidos. Vamos, lo que se entiende como mesura y contención en el forofismo. Y todo muy hacia dentro.

Pero luego conocí a ND, que también es futbolero. Y se puede decir que lo opuesto a lo que cuento arriba, o sea, puro hooliganismo y descontrol en el forofismo. Así, por ejemplo, no tenemos ningún cacharro para ver los partidos codificados. Ni va al bar a ver los partidos que no puede ver en casa. Y ni siquiera se pone la radio. De vez en cuando, cuando es un partido importante, busca en el teletexto cómo van y ya está. Si por casualidades de la vida se alinean los planetas y puede ver un partido (como ayer, de ahí mi post de hoy) solo me entero de que está puesto porque no puedo hacer zapping y porque de vez en cuando, muy de vez en cuando, murmura ‘ay, que casi nos meten gol’ (así, sin exclamaciones ni nada y casi para sí mismo, como si se le hubiera escapado). A veces se pone nervioso. Entonces se pone a recoger y dice ‘me voy a dormir que me estoy poniendo muy nervioso’. Sí, se puede dejar el partido a la mitad e irse para no exaltarse más. Además, solemos estar solos los dos, que J todavía es pequeño y no ve los partidos.

A mí me hace mucha gracia que se lo tome así, con tanta pasión y desenfreno y me meto un poco con él. Él dice que antes era más aficionado pero que le cogió cierta manía cuando vio cómo se ponía la gente de energúmena en sus tiempos en la residencia de estudiantes. Pero yo creo que debe de venir de familia. Y es que lo suyo llega a unos límites… veréis:

Un día estábamos en casa de sus padres viendo un partido, no recuerdo cuál. En mitad del partido mi suegra desapareció del salón para no sé qué. Yo estaba a mis cosas (tuiteando o leyendo la prensa o algo, allí, pero sin prestar atención al partido). Cuando volvió la oigo decir ‘¡pero bueno! ¡Si han metido dos goles!’ Y los dos, ND y mi suegro, sin inflexión alguna en la voz ‘sí’. Mi suegra sorprendida ‘¿y no decís nada? ¿cómo no os he oído?’ ‘pues qué vamos a decir, pues dos goles, sí, han metido dos goles…’ Mi suegra no daba crédito a su falta de pasión. Y yo tampoco, que ni siquiera yo me había enterado de los goles y no me había movido de allí. Así son ellos.

Y sí, me meto un poco con él, pero la verdad, entre su fanatismo y pensar que a mi padre cualquier día le da un infarto por algo tan tonto como un partido… pues prefiero la contención, la verdad.

(Habéis de saber que para documentarme, ejem, para este post, he entrado en la web del Marca por primera vez, ¡chispas!).