El día de la madre

Ayer fue mi cuarto día de la madre. Estoy muy contenta, recibí muchos besos y muchos regalos. Hasta alguno inesperado (gracias ND). C me hizo unas flores pintadas siguiendo al pie de la letra la máxima que su profe le ha grabado en la mollera: ‘manita, manita, no te salgas de la rayita, ni dejes cosas blanquitas’ (no, no pasará a las grandes rimas de la historia). Lo que ella no sabe es que lo mejor es lo que hay por detrás: un ‘te quiero mamá’ con su firma. Escrito de su puño y letra. Y es que mi C ya se sabe todas las letras, con tres añitos. J me ha regalado un marcalibros con un dibujo suyo y una foto en la que está precioso. Pobre, todavía no está al nivel de su hermana, pero sí tan orgulloso de su regalo que en cuanto lo ve lo quiere para él. Qué tierno.

Sin embargo, a pesar de la lluvia de manualidades y felicitaciones, lo cierto es que en estas situaciones de madre no acabo de verme. Como cuando voy a buscarlos al cole, que me siento un poco intrusa pensando que las madres de verdad son otras y que yo soy una impostora que va improvisando lo mejor que puede. O ayer, cuando al felicitar a mi suegra se me hizo raro que me devolviera la felicitación. O cuando veo a mi madre con mis niños, su infinita paciencia y su mano izquierda (de mi madre, claro).

Y es que, como dice mi amiga E, a mí me da la sensación de que madre, lo que se dice madre, es la mía, y a mí me han dejado dos niños. Quién habrá sido el incauto.